Простите
За прямо
Источенный
Мой карандаш
Без прекрас.
Сильной
Быть хочется,
Прочной,
Чтоб жар в словах
Не угас.
Неровный
Размашистый
Почерк
Расскажет
Про Бога в ребре,
О том, как ладони
Матери
Молитву хранят
По тебе.
Как слезы -
Монеты звонкие
По тем, кто ушёл так рано,
Стрелой
Рассекают
Комнату
И солью
Стекают
В рану.
Мой карандаш
Не импортный
Обычный
Серый
Простой
Он знает,
Что воля - в природе
Он в сене терялся
Порой.
Он любит
Под звезды на небе,
Что светят нам не за лайк
Писать
Про простые вещи,
Музыку, ветер и байк...
Вот от него
Огрызок
Остался,
Исписан лист
Спасибо,
Мой карандаш,
Ты сер был,
Но мыслями
Чист.