***

В комнате разговоры.
Останутся точкой.
Воспоминанием.
Запахом подгоревшего несущегося с плиты.
Как пули зарываются в тело с рыданием.
Как стрелы покидают причал тетивы.

Можно выскользнуть сухим, не покрытыми пресным губами.
Завернуться в соцсети, остаться непонятым вслух.
Комната, через годы, по прожилкам обветренной памяти.
На какой нибудь жалкой лестничной клетке, ничтожной каплей повиснет замезнув
на стыке двух протянуттых из сердцы труб.

Ты втыкаешь в экран, как лыжник.
Смешно брыкаешься в темноте ногою.
От всех пряча, что в этой комнате.
Как раз и было то самое, то дорогое.

Куплеты жизни тыря у разных бродяг.
А настоящие ли куплеты, они распевают.
Может быть всё напетое есть якоря.
Может быть всё напетое, всё напетое, всё напетое тебя помаленьку, кусочку, съедает.