***

Они пройдут тихо по улицам, скромно,
И с ними пройдет февраль,
Холодный как смерть и жизнью наполнен,
Которую он забирал,
Которая теплилась в темных землянках,
Сжимая винтовки в руках.
Им было шестнадцать, и сорок, и двадцать-
Они открывали свой страх.
Сейчас, те что живы, шагают неспешно,
Размыто-живые зрачки.
Они были пешками, только лишь пешками,
В штыки поднимаясь в ночи.
Сейчас - чешуей бригандинной медали
Украсили им пиджаки...
Тогда они знали? Нет ведь, не знали,
Лишь кровь поднималась в виски.
Лишь слышали небо, высокое небо,
И март, и апрель, и май
Хотели посевов, покоя, победы,
Но их забирал февраль.

каждый раз пытаюсь выразить, и каждый раз не выходит. видимо, в этом мой крест - писать всю жизнь спасибо каждый год.