В эту осень не видно прохожих
Не спешащих под грузом идей
Все бегут, как бегут от ничтожеств
От холодных бездомных дождей
Лист срывается, падает в небыль
Онемевши от боли за то,
Что людьми перекроено небо
В купола персональных зонтов
В том полёте, простом и чистейшем
Кто то есть, кто едва различим
Что то есть, от влюблённости женщин
От безумных поступков мужчин.
Но доступно лишь только поэтам
Заглянуть под нейлон куполов
Там, под ними, усталое лето
От улыбок, удач и цветов.....
В эту осень, не видно прохожих...