Оглядывая ртуть снегов,
сбежавших похотью в овраги,
теряюсь, средь апрельских снов
весны начало. Древней саги
рождения, где каждый вздох
ручьёв звенящих, первоцвета,
дарует искренность, где Бог,
в своём величие обета.
Стоишь и жадно ловишь ртом
ядрёный воздух. Вкус сей браги,
напомнит юности содом.
Былые глупости отваги.
Сражён. Повержен. Угнетён.
В душе вновь пробудились раны,
но, как приятен сей содом,
отцведавшему суть сей драмы.
07.04.2018.