Не, слыв Вашим биографом,
Рискну не выдать памфлет.
Порой, встречаясь с автографом
Вполне возможен портрет.
Рассказом о Вас не расскажешь…
Не ярок, при свете салют…
Без нот душе не покажешь,
что птицы не просто поют.
Вы тот, кто к истине шибок…
И в ночи, и в солнце влюблён.
Вы, радуга в мире ошибок,
– Где мел, называют углём…
Друзей Вы собой закрывали…
Заточкой был карандаш.
Врачам дань отдавали,
Вождям, чинив абордаж.
Мосты без камней и цемента
– Нетленны в Вашей строке…
Душа ведь, болит без акцента…
И, поёт на одном языке.
Не читал, но уже восхищаюсь…!
(эпохе, за скорость воздам…)
Я был там, не притворяюсь…
Не, понятым я был там…