И она уже хочет выкинуть оба билета, закуривая за бывшей “Союзпечатью”.
Да пошел бы он к черту - весь этот странный, предновогодний театр.
И зачем это всё — дрожащими руками за сигареты.
И как глупо — учиться курить и прикуривать против ветра.
Это так бессмысленно — слезы, Палл Малл, декабрь.
Что-то держит еще. Наверное, нет билетов,
На тот поезд, что снова поможет расстаться...
“Вы же тоже туда? Довезите меня до станции”.
Этот вечер, в осколках, кто знает - мечты, или только страсти,
Он готовит ей еще и прочие неприятности.
И она в этом гневе и нервном срыве уже прекрасна,
Ну, а тот кого она ждет, считает, что все напрасно.
И они, конечно, растанутся этим же вечером,
Каждый будет теперь выходить на улицу громко хлопая дверью...
С возрастом, точнее, просто с годами, это зовется опытом.
Я бы сказал, что правы всегда вот они, называя все это потерей.