Мне кажется, что каждый стих последний.
Что больше ничего не напишу.
Мне кажется, что каждый стих посмертный.
Поэтому, наверно и спешу.
3.33 опять в ночи сияет.
Я так боялась этого числа.
А дочка мне спокойно объясняет,
Что просто я сама себя нашла.
Что как-то что-то там соединилось,
Душа и тело, мысли и чердак
Тот деревенский, где спалось и пелось
В душистых травах. В общем как-то так.
Как интересно быть самой собою.
Когда не знаешь кто ты. И зачем
Разрешено на стареньких обоях
Нарисовать узор из разных тем.
Кто дал мне право допевать куплеты?
По-своему о главном говорить?
Кто задаёт вопросы? А ответы
Рифмует, будто связывая нить?
Нет так нельзя! Так просто не бывает.
Всё это бородатый анекдот.
Но почему же слёзы умывают?
А снег как будто снизу вверх идёт?
Как можно, чтобы тридцать лет ни строчки?
Как будто был смолой залеплен рот?
Ну а теперь я забываю точки,
Черновиков на тридцать лет вперёд.
3.33 Что это? Тридевято?
Иль триединство? Иль богатыри?
Иль три дороги по которым надо?
Что это? 3 и снова 33?
Кто растолкует, как мне не споткнувшись
Идти на этот триединый свет?
И только утро скажет, потянувшись
- Вот, кажется, ещё один поэт.