Уход отдельного поэта
Не создаёт в пространстве брешь,
В такой большой стране, как эта,
Таких, как мы, хоть жопой ешь.
И. Иртеньев
Здесь авторов – дальше некуда,
И гениев ровно столько же…
Сижу на печи, кумекая –
Раздать бы свои на комиксы
Стишки ни на что негодные,
/А вдруг и туда не впишутся?/
Кропал бы осанны с одами,
И всё до единой ижицы
Считалось бы за великое,
Я тоже, поди, не валенок –
Ко мне обращались, выкая,
Гиганты строки, не далее,
Чем в это лихое времечко,
Покамест не окаянное,
/Зовите его предтечею/
Но взять позабыли данные.
И вот я
Почти что сереньким
/По мнению сонма гениев!/
Лежу на полатях, веря им,
А, может, они не менее –
Поболее:
Серо-бурые-
Малиновые, не мешкая,
Представились мне фигурами,
Не будучи даже пешками?
И так на душе говённенько
Становится, что поверится –
Не хватит ста рукомойников
Отмыться от всяко-членистых.