Я знаю, тоска не заразна,
и вряд ли сразит наповал,
но эти глаза так прекрасны,
что, кажется, я в них пропал
безвестно, бесславно, безмозгло…
Пусть так. Зато эта тоска –
печать настоящей угрозы,
дышала в ночи у виска.
Ни Бог не спасет, ни другая,
лишь шепот крадется тайком,
когда я тебя вспоминаю
с тоскою на пару сквозь сон.
Пусть годы прошли, и остыла
апрельская завязь тех встреч,
пускай не в висок, а в затылок
с одышкой судьба дышит вслед,
от сухости память крошится,
от горькой – всё та же тоска,
но помню, как пели нам птицы,
и как мне хотелось писать...