Максиму Г.
От скудоумия начну словами друга:
"Как много слов сказали о любви!"
Да, о любви сказали очень много,
Но отчего-то тянет говорить.
Ты мыслишь, что любовь - краса разлуки,
И тихий танец чьих-то крепко сжатых рук.
Может быть, ты прав. Но почему-то
Вдруг стали встречи холодней разлук.
И я люблю ещё. Иначе почему же
Я плачу над твоей смешной строкой?
Я так завидую: тебе никто не нужен
И ты свободною творишь рукой.
Возможно, ты ответишь мне укором,
Иль не поймёшь, но я тебе скажу:
Любить забудь; без боли и позора
Живи, любя себя и не дразня судьбу.
Да разве ты услышишь? Все любили,
Все будут, как всегда, любить.
Я срифмовала бы: "и всех когда-то били",
Но так банально, что начнёт тошнить.
Что я хочу сказать неловким слогом?
Что ты ошибся. Или чтоб помог.
Ты грезишь в мире, от чувств людских далёком.
Твори же в нём, смешной всевластный Бог.