Плывет Каравелла, неспешной походкой своей...
Под маленькой туфелькой листья так нежно шуршат...
Проложен маршрут вдоль исхоженных летом аллей
И спутник любуется... как же она хороша...
А вечер ласкает теплом, по осеннему тих...
Закатного солнца едва пробивается свет...
Как жаль, что портовая ночь не для этих двоих...
Как жаль, что их ждут города, но пристанища нет...
И снова, как прежде, разлука целует в уста...
И снова он машет рукой, не скрывая тоски...
И снова колеса, и снова гудят поезда...
Но сердце стучит, как стучали её каблучки...
Он верит, что снова настанет их праздничный час...
И верит она, что иначе не может и быть...
Но плачет душа по ушедшему «здесь и сейчас»...
Ей вечер осенний уже никогда не забыть...
/С.С./
Что осень шуршала двоим, мы о том промолчим...
Уводят куда- то следы по сырому песку...
Играет скрипач, пряча мастерски в ноты тоску...
И души пронзают закатного солнца лучи...
/Н.Н./