Кто я?
Человек?
Или звук?
Земля.
Земля холодит меня.
Я вены что плетутся по
Руке мертвеца.
И мрамор что у изголовья
Гласит
"Не достоин своего отца".
Я высотка, что пробила купол неба черный.
Вся в граффити. Как дозорный
Стоит суицидник. Он уже мертв.
Он привязан за нити.
Осталось лишь спрыгнуть.
Скоро чокнемся.
И тост будет слышен как молитва.
Но и в мой безбожный пост
Не найду себе приюта.
Я калитка.
Под крестом проходят люди,
Плач и горе извергая.
По плите ползет улитка.
Неужели это лучше
Чем уйти в костре пылая?