Из семян оно росло…
С надеждой ветки распускает,
Что будет всё ему дано,
То, что природа назначает.
Младое деревце росло…
Достигло зрелости своей.
И вот, по мнению людей,
Оно расти так не должно.
Ещё мороз держал…
И не дождавшись солнечных лучей,
Пилили ветки – ствол дрожал,
Макушка падала с плечей…
Как кровью, обливаясь соком,
Без стона, с надеждой лишь таясь,
Оно пускало ветки боком,
Зализывая раны, листвою шевелясь…
Прошла зима. Забыты раны.
На ветках почки набухали.
И вот весна. Опять удары
Ему свободно распускаться не давали.
На землю падали опять,
Что выросли когда-то.
И чтобы удержаться, устоять
Пускало корни вглубь богато.
Чтоб больше взять в родной земле
И разрастись, и расцвести.
Похожим быть на тех,
Что так красивы и стройны.
Но в жизни так уж суждено:
Одним – расти и веселиться.
Другим – от боли искривиться.
Одно страдание дано.
1963г.