'солнце в глаза,
но в них его нет.
туч ярких эта моза-
ика утром, рассвет...'
- бла-бла-бла - скукота
я устала пейзаж вам оконный
описывать, называя шедевром, когда...
'а на душе...'
нет, знаете, я промолчу.
неинтересно, ведь так?
почки-цветочки-клише эти строчки,
нет, продолжите как-нибудь сами!
я, знатете, петь не хочу, а летать,
не спотыкаться о точки,
нарушить законы Поэтов,
плюнуть в Икаров чертёж,
неужели за столько веков
люди не поняли, что не превзойдешь
кого-то иль что-то, правила не нарушив,
ведь мутация - эволюция.
'фу! тут нет рифмы! '
- ох, дорогуша
но смысл-то есть, или, языкоблудствуя,
ты забыла, что есть искусство?
'но это не стих!!'
- стих - это дьявола песня,
песня души, а не просто набор сочетаний
это не проза, где вам все понятно, это мечтаний/страданий
язык.
и правил в нем нет.