Все то, что мы читали в книгах-
Не про нас.
Ведь звезды говорят,
Но ничего не обещают.
Доносится с шуршанием опав,
Шептание листвы немой печалью.
Сквозь эхо арок золотая осень
Целует на прощание теплом.
Течение времени безропотно уносит
И вот плоть человека за бортом.
Плоть не жива,
Но сгусток доброты и боли,
Что так нелеп и в этом мире чужд,-
Ищет дорогу к очищению скорби,
Чтобы порвать хотя бы свой
Порочный круг.
И пусть глазами это не увидеть,
И в памяти лишь темное пятно,
Он путешествует по миру буйным ливнем
И светом из-за приоткрытых штор.
При жизни тот хотел
Увидеть дали:
За горизонтом,
Высоко в горах.
Познать париж
И посетить израиль,
Чтоб посмеяться в чей нибудь анфас.
Но тихий сгусток доброты и боли
Уже не помнит
Кем он был и чем.
Лишь напоследок
В чьем-то сердце теплом,
Изо всех сил
Пытался
Залатать пробел.