Утро даже не дышит
как будто ему оторвали
огромные белые крылья
на которых оно улетало
в счастливое синее небо
и оставили
мутную зелень берез
тихий пруд
кособокую иву
у края
и больше
почти ничего
остается придумать
что утро красиво
что поют у пруда
как во сне
соловьи
и что так поэтично
плакучая ива
опустила в застывшую воду
бессильные ветви свои.