Мы расстанемся, в этом облаке белом,
где слова, в синеве нарисованы мелом,
звуки, словно сердца стук — красным,
лишь мгновенья, словно птицы, прекрасны.
В этом облаке все растворились дороги,
те, что были легки, и коварны, и долги,
здесь восходы вдыхали, до дна, полной грудью,
и восторг тишины, после залпов орудий.
Так, на первой траве, разбросав свои руки,
облака тянем в небе, под первые звуки,
и ростки, пробиваясь сквозь сердце на волю,
нас толкают вперёд, по бескрайнему полю.
06.04.2018 Е.Борн.