Долой, долой плащи!
Замешкаться опасно!
И сути не ищи
там, где и так всё ясно.
Представь: мыс Ай-Тодор –
стоит скала в лиловом,
а цвет апрельских гор
ещё не назван словом!
И неба бирюза
все дни на небосклоне,
в ней, словно стрекоза,
тот вертолётик тонет.
Цветёт уже сирень,
муската зелен стебель,
и с тучкой набекрень
зубцы Ай-Петри в небе.
А майские стрижи,
внезапные, явились, –
такие виражи
нам даже и не снились.
Снуют, снуют, снуют,
мелькают, словно рой, но
в душе моей – уют
и на сердце спокойно.
От солнечных зеркал
в глазах неразбериха,
и полный рыбой трал
вирает сейнер лихо.
А потому плащи
долой! Долой рубаху!
Ты, скука, трепещи,
верней (тьфу-тьфу!) –
мир праху!
На море штиль, и я,
взглянув, опешил: – Сила! –
такого бытия
душа давно просила.