Память - странная, изредка, штука,
Люди разные ищут возврата.
А, порой, это даже наука -
Говорить с ними тихо, без мата.
И я снова веду разговоры,
И смотрю на знакомые лица,
Расширяя во тьме кругозоры
Тех голов, от которых не спится.
Они носят различные темы,
Что остались в прокуренных былью
Старых днях и под весом системы
Поломались, ложась в руки пылью.
Среди них тебя нету со мною.
Почему это так, я не знаю.
Я устал говорить сам с собою,
Пока психом не стал, отпускаю.