Не надо воровать тех носовых платков,
Что прячутся в чужом кармане.
Усыновлен был Богом тот народ,
Что ищет истину в своем признании.
И, как не хочется сказать: – Зачем?
То пиршество из разных ложек,
Зовущее поцеловать хоть ручки у дверей
И посмотреть в глазок на Бога.
Подушка, верная подруга дней,
Вместо руки готова лечь, себя подставить,
И теплый кровяной сосуд – не лесть,
Лишь тихий звон, как память.
И троекратно хор под своды грянет,
И фрески будут говорить из белых стен,
На лицах говорят глаза уставшие,
И небом голубым проступит ясность, словно тень.
За что так любят нежные слова,
Которых не обнимешь даже в белый день.
История как марафон – без боя, без копья,
Без правил чести, на изгнание себя.
Сидят три брата за столом:
Иван - Алеша - Митя.
Посередине миска с братскою едой,
И Крест, соединяющий их лица.