Ужель в моём искусстве есть прогресс?
Всю жизнь казалось, будто деградирую,
и смерть близка, и времени в обрез,
и ад небесный будет мне квартирою.
И вот, десяток пятый разменяв,
стяжала мысль, которую отпраздную:
мои стихи умней, острей меня,
у них и у меня сужденья разные.
Во мне сидит, болючий, как ожог,
существенно влияющий на зрение, -
о нет, не Бог! - но маленький божок,
и у него свои шесть дней творения.
Почти не знаю, что сказать о нём.
Зовётся он не Кришною иль Рамою,
но тоже занят - утром или днём -
сложнейшей созидательной программою.
Всегда ведёт расходы по уму.
Совсем не разбираюсь в этой смете я,
но хорошо, что именно ему
в итоге и предписано бессмертие.
Есть он и я, раздельные вполне,
и всё ж с характеристикою встречности.
Бессмертным будет лучшее во мне,
а то, что худо, пусть умрёт для Вечности!