***
Я тот же, вроде лирик, со смущеньем…
Пишу все то, что на душу идёт,
С каким-то непонятным ощущеньем…
Что вроде бы вновь чувствую полёт.
Такой, вот я, шалун, неисправимый,
Несносный фантазёр, на все года,
Хотя от слов бываю, чуть ранимый
И это уже, видно, навсегда…
Март 2018