Не люблю ноябрь,не скрою,
Не любил его всегда,
Инеем траву покроет,
Лужи–корочкою льда.
В ноябре погода плачет ,
Что ни день–дожди,дожди.
Это значит, это значит,
От нее добра не жди.
По Никитскому бульвару
Листья желтые летят,
А под зонтиками пары
Поскорей к метро спешат.
Ну а мне спешить не надо.
До Кропоткинских ворот
Для меня пройти- отрада,
От Никитских, аж, ворот.
Дует ветер ошалелый,
Вырывает зонт из рук,
Помешать мне хочет сделать
По Волхонке полный круг.
И согнувшись,как горбатый,
Против ветра я бреду,
Колесить вокруг Арбата
Суждено мне на роду.
Здесь родился я когда-то
Здесь хотел бы умереть,
Жаль не знаю точной даты,
Подгадать бы как суметь.
Здесь не то, что закоулки –
Каждый камень мне знаком.
А в Кисловском переулке
Был когда-то отчий дом.
Кто родился на Арбате,
Тот не может позабыть
По спартански небогатый
Наш послевоенный быт.
Коммунальные квартиры,
Хлеб по карточкам, нужда,
Только жили люди в мире
Им чужда была вражда.
Я иду и вспоминаю:
Здесь в аптеку я ходил,
Здесь дрова с отцом к сараю
Я с Молчановки возил.
Здесь кораблики пускали
В переулке с двух сторон,
И за ними вслед бежали
Под трамвайный перезвон.
Во дворе в лото играли,
Помню друг везучим был,
Вместе книги мы читали,
Я с ним в «Ленинку» ходил.
Ароматом той эпохи
Я насквозь пропитан был,
Как бы ни было мне плохо,
Здесь отраду находил.
Я люблю узор старинный
По стенам особняков,
В переулках узких, длинных,
К нам дошедших с тех веков.
Здесь все камни прошлым дышат,
Каждый дом – бесценный дар.
Кто захочет, тот услышит,
Как шумел в Москве пожар.
Это храбрые французы
Русь хотели покорить.
Но в Филях решил Кутузов –
Никогда тому не быть.
А здесь рядом,–в Сивцев-Вражке,
Пушкин с Дельвигом гулял,
И на память, без бумажки
Он «Онегина» читал.
Здесь Танеев жил и Герцен,
Гоголь часто наезжал,
И Эфрон Марине сердце,
Как и руку,предлагал.
Здесь Ахматова читала
Свои дивные стихи,
И пока еще не знала,
Что посадят за «грехи».
Здесь бывали Блок и Бунин,
Жил Тургенев и Толстой.
Жили Брюсов и Есенин,
Все здесь дышит стариной.
Всё наводит здесь на думы,
Всюду прошлого черты.
Не успели толстосумы
Всей лишить нас красоты.
Я иду, со мною рядом
Боль и грусть, тоска,печаль,
Вдоль Боженовских фасадов
И себя немного жаль.
Нет, ноябрь не для прогулок,
Тут немудрено простыть.
Вот и Брюсов переулок,
Надо друга навестить.
Он китайский чай заварит,
Кружку полную нальет
И романс мне на гитаре
Он сыграет и споет.
И когда-нибудь потомки
Может скажут так о нас:
Жизнь у них была – потемки,
А вот дружба–в самый раз.
Обо мне добавит кто-то:
Мол стихи порой кропал,
А потом случилось что-то
Неожиданно пропал.