Человек, что пишет судьбу мира,
Стоит между двумя дверьми:
Звон злата среди лжи и пира,
Аль честь, бесстрашие перед зверьми.
Проход не близко, сложен путь,
От осуждения до линчевания,
С каждым шагом вдыхая ртуть,
Не каждый испытал страдания.
Тропинка дальше из крови,
И из голов, что перейти как мост,
Дорогие чаши, с ядом из змеи,
Красивы птицы, свободных мало гнёзд.
Следом, тернии, ночное небо,
Очам прекрасен этот взор,
От неизвестности - плацебо,
Мёртвым созвездиям – лишь эпитафии узор.
Пройдя столь тяжкую тропинку,
Опасность веет, но другая,
Одни, увидят лишь ошибку,
И ты - обуза вековая.
Твой путь - сквозь это стадо,
От общества уйди идей,
Им перед тобой возникнуть надо,
Ценою собственных очей.
Но этот взор, - преграда и обида,
Слёз твоих - не стоит скот,
Иди, сражаясь как войско Леонида,
Тогда падёт от неизбежности народ.
Творец, чей путь из мира,
Стоит между двумя дверьми:
В одной продажности рапира,
В другой перо изгрызано зверьми.