Апрель, но света в небе мало,
всё в тучах, лужи не объедешь, грязь...
Весна на месяц опоздала,
зиме давно б в сундук пожитки класть.
Во всю красуется лишь тальник -
ракита, ива, а ещё лоза...
А проще - верба, тот кустарник,
что белым "мехом" радует глаза.
Конечно, есть и первоцветы,
упорно одолевшие снега.
Весну пророчат они, лето,
с утра росой омытые луга.
...Гулять ли мне под дождь от скуки,
при том невольно ноги промочив,
писать стихи (вдруг светит Букер*),
смотреть, как ходят по полю грачи?..
Томит любовь – весна ведь всё же! –
и в сердце глас желаний молодых.
Апрель мурашками по коже
свербит настойчиво, как сладкий чих.
*Букеровская литературная премия.
Иллюстрация - из Интернета.