Эта секунда. Вот она. Попробуй руками поймать.
Где-то под боком цветёт весна, пахнет пыльцой кровать, ноздри щекочет холодный звон из моего окна.
Эта секунда идёт домой, новая рождена.
Давит в груди и бежит ручьем кровь, разгоняя дрожь. Руки, прижавшись друг к другу, сплетем. Все остальное - ложь.
Стрелка идёт, ход её един, свойственный всем часам. Но, чем наполнится этот миг, каждый решает сам.