Грустный шелест ветров ручейкового гомона вдоль
В бред начальной строки ни о чем - узнаваем лишь почерк:
Снова хочешь понять, отчего так растрогался вечер,
Убаюкав уставшее солнце в ивовую голь.
Время звездной тоской дотлевает, а кажется - жил:
Сколько нежилось рая над висельной пустошью ада,
Сколько сумрачных грез по глаголам ненастного рода,
Сколько тающих солнц ты в земные печали влюбил...
Не прощай себе это, стихами свой рок не величь,
Зная сколько душе до души, чтоб назваться любовью.
От крыла до крыла - тишины дождевое гнездовье
Над стихов недописанных пеплом, разбросанным в ночь.
В черный сон, представляющий явь, как пустую мишень,
В изощренность таких же пустых стихотворных иллюзий
Ковыляешь, искусно, и знаешь, что, все таки, струсил
Объявить себя светом, сошедшим в безмолвную тень.
Что ж, ты, ныкаешь время в построчные поводы скук,
Старина, не печалься - ты снова всего лишь не понят.
То, что было прошло, хотя долго еще будут помнить
Затыкающим гонором в блажи щемящих порук.
Не спеши восклицать о душе, не стегай пустоту,
Чтоб пытать тишину и хламить легионами черни,
Заселенное верами, небо над тихим кочевьем,
Что сочувственно к молви, хватающей свет на лету.
Черен сон, да на белые крылья вкраплёна печать,
Обоснованы новые правила выбора пе'тли.
Хочешь жить - раздавай, хочешь верить - забудь, как померкли
Расстояния душ в вертикалях безумных начал.
Всё рекой за туман - то слепящие глади, то дно:
Что-то стало стихом, что-то сгинуло в бред закадычный,
Что-то все еще дразнит иглой леденящую вечность
В раскумаренном таинстве смерти - ты умер давно
В тридевятом пространстве иллюзий, похожих на жизнь,
Что ж, забудь это всё, так безвременно, в ком-то оживший,
Просто будь тишиной - тот, кто чувствует сердцем, услышит
И уже никогда не коснется тебя без души.
Что поделать, мой друг, ты теперь безнадежно открыт
Её сердцу, теперь ты узнал свою верную веду:
Слишком поздно хвататься за ум, если оного нету.
Не стегай тишину - все равно, отзовется навзрыд.
Береги свои выси, останься неправым, уйми,
Обусловленный правдами, почерк ненужных амбиций.
Мы продолжим свой путь, нам бы только чуток подлечиться
Среди этих бессонниц от правды ушедшей зимы.
В грустный шелест весенних ветров льется лунный ручей:
Время стало в глуби твоих строк и светлее, и тише...
Осень снова придет и листву по туманам распишет
И поднимет в закат златокрылый - печаль журавлей.
От добра до добра сто дорог, сотвори - не найдешь.
От души до души - то ли молвь, то ли просто словесность.
От любви до любви - поцелуй и, конечно же, честность
С пониманьем того, что ты любишь, а значит - живешь.
Отдохни, посмакуй одинокость, живи - не тужи.
Рассуждай о себе, пониманий иного не трогай.
Эта ночь перекресток дорог в неизбежности рока,
Не спеши расписать, покури, всё у нас от души -
В тридевятой печали ее пресловутый трагизм:
Умолчаний края в эпилог ненаписанной книги...
Это небо лишь строчная дрожь в воспаленные веки
Опоздавшей весны - так оставь ее шелест, не жги,
Что поделать, старик, если плахи, как прежде, в цене,
Ну а то, что бесценно, тобой истекает под ними:
Правдой ведать любовь и баюкать в плену ее время -
Всё, что нужно в пути, чтоб пройти по нему без цепей.
= 2018 =