Всё на вранье замешано так круто,
Что много сил уходит, как бы, зря...
У Лондона своя мораль, своя валюта,
Как клевета по делу Скрипаля...
Ему от нас всё время что-то надо,-
Он любит тех, чужое кто украл...
Он стал давно хранилищем и складом,
Скрывающим бандитский капитал...
Когда дела хреновы справа, слева,
Играет Мэй на "карте" Скрипаля...
За всем стоит,- конечно, королева,
Ответ придёт,- от русского царя...
Мышам играть с котами не пристало,
Но как им быть, коль нет у них ума...
Чтоб стая грызунов не воровала,
Им мышеловку выставить пора...