И вновь бегут по замкнутому кругу
за тенью — тень и за столетьем — век,
а я, творенье божье — человек,
не в силах отыскать девятый угол.
Мне западло быть пугалом средь пугал.
По улицам бежит ничейный снег.
Обузданное льдом теченье рек
не в силах разбудить и мощный Google.
С утра, когда нёс воду из колонки,
случилось видеть птичье вознесенье.
Запахло храмом. Вербным Воскресеньем.
Но тут метель, мираж… а вслед за ним —
в сиянье славы — на чужом ослёнке
Господь въезжает в Иерусалим.
04.04.2018