Ты дорог мне, мой маленький мирок,
капризных, разных пациентов.
Войдя за этот непростой порог
рецептов, склянок, инструментов,
приборов, центрифуг, иголок
привычных атрибутов дня,
где слово, солнечный осколок,
порой, заменит лучшего врача,
где нету просто дней "рабочих".
где писанины вечно до черта,
где боль за боль по сердцу точит,
и в этом мире капелька меня.
Где недосып и стрес родные в доску,
и что ни день страдание в упор,
больной встаёт и день, похоже, сносный,
никак иначе, иначе всё себе в укор.
И эту борозду пахать без края,
коря себя, лелея маленький мирок,
где за порог вступая, замираю,
надежды чей-то охраняя островок,
который мне доверил Бог.