Я вам пишу... письмо мое для вас
Не станет ни ответом, ни вопросом...
Камин любви давно уже погас,
И чувства крепко схвачены морозом.
Я растопить не в силах этот лед
И вам уже писал когда-то в прошлом...
Я знал всегда, что этот день придет,
И вот он накатил похмельем тошным.
Я проводил последнюю черту
И объяснял, как «дважды два-четыре»,
Что вы основу выбрали не ту
Для наших отношений в этом мире.
И говорил, что есть добро, есть зло,
Есть торжество, а есть печаль и горе,
Бывает холод, но потом тепло.
Я ошибался: зло всегда в фаворе.
Я гордостью своей не поступлюсь,
Вы не ответили... ну что же — ваше право...
Сказать по правде, я не тороплюсь
Хлебнуть из кубка вашего отравы.
Но ведь была какая-то волна,
Когда душа сомнением терзалась...
Ведь был намек, что рушится стена...
А может... это просто мне казалось.
От той любви остались васильки —
Гербарий их стоит в унылой вазе,
В финале недописанной строки
Слова застыли в высушенной фразе.
Забыл еще сказать: сейчас я пью...
Уже три дня я, так сказать, бухаю
И слезы горькие по той любви не лью,
Хотя своих и ваших чувств не хаю.
Ну не сложилось, что с того теперь,
Когда пришла пора грустить о вечном.
Я встречу вас, увижу вашу дверь
На том далеком на пути на Млечном...
И зыбкий дым отвергнутой мечты
Качнет ее с потусторонним скрипом,
А прошлое нырнет из пустоты,
И улетит оторванным полипом.
Но, может, что-то в памяти храня,
Вы вспомните случайно мое имя
И в мир другой проводите меня,
Свой взгляд наполнив чувствами иными?
Зачем я здесь — забыт, убог и тих?
Без вас я слеп, мой промысел кустарен...
Бессильна проза, безобразен стих,
И вам лишь за одно я благодарен,
Что вы когда-то предали меня,
Моих признаний отключили зуммер...
И ваших слов закрылась западня:
Я проиграл... Для вас я просто умер.
Безумная тягучая тоска
Меня накроет инфернальной тенью,
И Ангела дрожащая рука
Подарит вам мое стихотворенье,
В котором я — лишь темный силуэт, —
В безликих снах неразличимы маски, —
В них нет меня, и вас там тоже нет:
Моей любви бесславное фиаско...