Этот шелест первых листьев.
Все оттенки серебра...
Стой, художник,- вывих кисти
Гарантирует луна.
Здесь куда уместней слово,
Что рисует по штрихам.
Коль портрет, то не тяжелый,-
Тень румянца по щекам.
Не созревшей еще вишни
Этот нежный аромат...
И движения так пишет,
Чтобы чувства не сломать.
Не ищи лекарств дешевых,
Не поможет пряник, кнут...
Это ни кино, ни шоу,-
Здесь бывает, вправду, мрут.
И почти не видно жизни,
Все замерзшее с зимы...
Только эта ветка вишни,
Непонятные мне сны.
Что же делать?! без рецепта
Не уйдет от вас поэт...
Есть всегда хотя б зацепка
И не читанный сонет:
В свете прошлого увидеть
Боль сегодняшнего дня,
И спокойно без обиды
Выдержку пить как лекарство...
Лучше даже ей дышать,
И легко, не принужденно,
Что бы видела душа
Как же верно пишет слово.