Мои стихи, как дикий мотылёк
Летающий с былинки на былинку
Взмах крыльями. Еще один прыжок.
И ожила застывшая картинка.
Но кто-то мне сказал - мутны твои стихи,
Что нету в них ни красоты, ни смысла,
Что нужно протирать их как очки,
Чтобы прозрачней становились мысли.
Возможно, критик прав, не отрицаю.
И пусть стихи мои сплошная муть.
Пусть не видна под тонкою вуалью
Волшебных слов загадочная суть.
Мои стихи парят. Они живые.
Они освободились от оков.
Не писаны им нормы, ни какие
В отличье от «причесанных» стихов.