Мы пишем лишь от горя, это правда.
На наших душах это вечная печать.
Я так хочу однажды стать счастливой,
Забыть стихи и в темноте молчать.
Молчать, а не давиться комом в горле,
Молчать, не рвать стихами мир
И не писать об ужасах, о боли,
О том, что суицидник – мой кумир.
Писатели, поэты, музыканты…
Обречены мы быть растоптанными в пыль.
И наша муза так давно уже не с нами,
Что мы меняем на иголки быль.
А что есть быль? Слова, мечты и жесты –
Крупицы радости в бездонном море тьмы.
Как будто в этом есть хоть капля смысла.
У нас есть заповедь: «Ты лишь себе не лги».
В стихах мечты сливаются со снами.
Пусть люди думают, что было хорошо.
А ничего и не было. Пустое.
Лишь промелькнуло, подразнило и прошло.
Ушло, оставив в сердце только муку.
Больной поэт, что пишет по ночам,
Не издавая из груди ни звука,
Но душу разрывая и крича.
Я так хочу однажды стать счастливой.
Отдам я все – талант, стихи, перо.
Я замолчу навеки. Но я знаю –
Кто одарен, тому не повезло.