я склеил новое утро
из обрывков ночных кошмаров,
бросил в окно окурок,
солнце золотым шаром
прикатилось под ноги,
дышать становилось трудно,
я постоял немного,
да зашагал по будням,
дошёл до края, где тьма
ползёт по холодной постели,
в карманах полно дерьма,
там скомкались три недели,
я съел их не прожевав,
слёзы слизал с её щёк,
память ещё жива,
она как слепой щенок
ползёт туда где тепло,
а на деле лишь смерть и ад,
на костре для еретиков
я с ней бы сгореть рад.
весна 18.