Не кладезь память, а скорее – ставни.
Закрыты плотно, лишь изредка подует.
Когда глядишь ты на седые камни
Руин заросших, что тебя волнует?
А ветер - вечный спутник всех котомок –
Пахнет неуловимо и знакомо.
Стоишь, как потерявшийся ребенок,
Ушедший слишком далеко от дома…
Так далеко, что отчий образ стерся,
Что материнского тепла не помнишь вкуса…
Размыто все, как сквозь туман на версты,
Но почему же так светло и грустно?!
Как отраженье одного во многих,
Грядущее тревожит, манит, будит…
И – смутно беспокоят нас дороги…
Неужто помним даже то, что будет?