Тот, кто не "Ты" и не "Вы", у которого сотни имен,
Погляди на мирок мой - он жалок и истощен,
Погляди - на руке есть линия, белая, как река.
Там за Белой рекой на север - река Нева,
Там за Белой рекой на юге - мой кров и дом,
Где я тоже чужак, и нет места отныне в нем.
Все, кого я любила - вдруг счастливы без меня.
Так тихонечко умирают, бросая на Землю взгляд.
В поднебесном краю сумасшествия близок день,
Тут такая Свобода, что думать о Жизни лень:
Ты встаешь, говоришь, просыпаешься по ночам,
Лишь в похмелье своем субботнем обнаруживаешь себя.
И так страшно...и так весело...и тогда -
Пропадает иллюзией Белая та река.
И в тот час я, распластанной на полюсах,
Повторяю мне знакомый лишь "Отче наш".
2.07.2012 (с)