Спрятав лица под маски сакральные,
мчат нас бесы на чёрном коне.
Наши судьбы, как карты игральные,
разметав на зелёном сукне.
Мчат нас бесы, уродуя души.
Им одно что дитя, что старик.
Рвёт поводья, в предчувствии куша,
ослеплённый подачкой ямщик.
Равнодушны и к горю, и к плачу,
под дурманящий звон бубенца,
мчат нас бесы с возницей незрячим.
И не видно дороги конца.