Ночной полумрак в постели,
Я пускаю тебя по вене...
Словно музыку белой метели...
На засов закрывая двери...
Без смысла летят недели.
Севший голос, во рту похмелье.
Кнопка плей, и вновь полетели...
Голос твой разольется как зелье.
Нет не ем, по весне худею...
На ключицах струны Орфея,
Приручают прохожих трелью...
Ну а я по тебе дурею...