Поэты?
долго не живут.
Мы древны - значит не поэты.
А рифмоплуты. Песняпеты.
Из музыки рождаем блуд.
В уме "котлеты и мин.ты".
Ярко накрашены-одеты.
А может в.дьмы как-то где-то.
Но это только - Тень поэта.
Поэты не живут ведь долго.
И из ручьев, болот и тин
грозят величию плотин,
как Поэтесса наша Волга.
Несущая и Жизнь и смрад.
Кормящая людей, и нивы.
И даже если мы ленивы.
в душе ведь каждый
Волге рад...
Прозаик скрытый -
вот кто вечен.
Холен. Пузат и обеспечен
великой славой на века.
Но мы Поэты все ж пока...
Пока не сдвинем Глыбу
с места.
Вечный Жених...
Сладка Невеста...