Пожалуй , перестану я стихи писать,
И нет, не потому что бесталанный,
Боюсь, что просто не смогу я подобрать
Тех слов, что б описать сей мир непостоянный,
Безудержный, изменчивый как ртуть
То в каплю соберётся, то от малейшей встряски
Трещит как не надежный, тонкий лёд.
И вновь заходится в безумной, дикой пляске.
И черти, что приносят клятву на крови,
Вокруг меня ведут свой хоровод и шепчут в уши:
«Бунтуй! Спасутся только бунтари»,
А ангелы кричат: «Постой, ты их не слушай!»
И Смерть, что тонкою межою
, меж ними пролегла
Взглянула на меня и молвила мне тихо... Больно...
Холодные, и равнодушные слова:
«Я здесь давно, и знаю всё - живи привольно!
Ты просто знай, что можешь поступать как хочешь.
Любым тебя приму, меня ты мимо не проскочишь.
Каким бы не был этот странный мир
Безумным, бедным или пышным как ампир
Мне всё равно... Я всех приму и всех я успокою
Холодной, длинною рукою
В могилу всех рядами уложу...
Во прах сведу и с миром упокою.»
Так молвила она... А я благоговейно слушал
Не понимая жив я или мертв, мне было все одно,
Хотелось только вжаться глубже, закрыть ладонями лицо
Прервав безвольное дыханье и лечь на каменное дно
Забыться и уснуть... К чему безвольно трепыхаться
И делать вид , что ты властитель дум... Поэт...
Писать Любви воздушные мотивы и страсти предаваться...
На это сил, увы уж больше нет...
И пусть в конце нам всем могила улыбнётся
Не в этом жизни смысл, не в этом ее стать,
Боюсь, что б выразить её и слов таких-то не найдётся,
Пожалуй, перестану я стихи писать...