Он умирал у меня на руках…
жалко, конечно…
позже – предали земле его прах…
ангел безгрешный
всякий, кто пел бессловесно и в такт
чьей-либо воле…
то веселился, как полный дурак,
бегая в поле;
метил столбы, поднимал диких птиц,
веря наивно
в искренность чувств и надёжность границ
дружбы взаимной.
Век скоротечен, когда в нём не сто
/где-то пятнадцать…/
только что с внуком ходили по стол
шустрые братцы.
Глянь – выпал зуб, поседели усы,
выцвели пятна…
не возвращаются старые псы
в детство обратно.
Я закопал его в солнечный день,
в грунт перегретый…
тонкой берёзки прозрачная тень
падала в лето,
где так любил “отрываться” мой друг
/мир его праху!../
псы умирают без видимых мук,
да и без страха.
04 апреля 2018 года
Санкт – Петербург