Уже и мыслю я не так,
Как в недалеком прошлом,
И выражаться не мастак
При языке дотошном.
Да и язык, не как ремень,
Работает нескладно.
И сердце, редко как кремень,
Искрит в поступке главном.
В дороге в поступи прямой
Подкашивает ноги,
В кругу друзей – не озорной,
А с недругом – в тревоге.
Комплект болезней и тревог
Жизнь делают несносной.
Из массы видимых дорог
Одна осталась – в космос,
Откуда мы пришли сюда,
Чтобы украсить землю.
Но отведенные года
Не склонны к продолженью.
Вот потому язык не остр
И мысли, как в тумане.
И я, живущий, просто гость,
Блуждающий в дурмане.