Апрель. Офорт – на синем стылом
Морозном воздухе полей.
Луна плывёт на небе мылом
Сквозь тёрку чёрную ветвей.
Особенно неумолимо
Отстирывает грязь душа,
За год накопленную зримо,
К весне невенчанной спеша.
Ох, разгуляться б ей, зазнобе,
Наобещать бы сто чертей!
Но крест спины и рук озноблен,
И каждый год себя к черте
Веду – к Голгофы пьедесталу.
Мне совесть римским палачом,
И стыд копьём, но красноталом
Пушистость вербы над плечом.