ты пишешь строки и не знаешь сам,
кому, зачем ниспосланы они,
слетают с уст обрывки слов и фраз,
песнь херувима вдалике слышна,
манИт к себе, хоть еле уловима.
Гало на солнце обрамило круг,
в твоей руке сейчас Его рука,
не спрашивай — «друг-другу Кто», иди,
хоть порознь с нефелимом век прожил,
ты не последним в списке близких был.
пусть в венах, голубой , той не было крови,
он - падший исполин и «скверна», а не знать,
слукавил все же Отрок сути приписав софизм,
снаружи и внутри являлась простота,
и лучшая из худших неумеха врать.
как знать...
что воплотить под силу нам, что изменить,
не навредив, не изломав, неловко прикоснувшись,
взглянув в глаза мгновение продлить,
чуть позже разойтись и кануть в вечность.
ты пишешь строки и не знаешь сам,
кому, зачем ниспосланы они,
слетают с уст обрывки слов и фраз,
песнь херувима вдалике слышна,
манИт к себе, хоть еле уловима.