А ты всё бьёшься стеклом о птицу, об рыбу - льдиной, стеной - об лоб. Пошла минута, у суперблица в настройках мнится сплошной облом. Блестит испариной зал притихший, дрожат округлости в декольте, на кон - полцарства, коня, деньжища. А мозг хромирован, как гантель.
Атлеты, сыщики, звёзды, гуру в конверты сложены на столе. В суровый синтез плие с паркуром тебя уносит, мой светский лев. И галстук-бабочку тот обрящет, кто ночью кинет её в комод. Сыграет времечко в чёрный ящик. Давай! Попробуй!
Знаток, come on!
О, как бесценна в стогу иголка! В блокноте - путного ни черта. Усмешка бьётся по морде гонга: "Кого ты силишься разгадать?!" Держать лицо, выраженья, спину неплохо, что ж, при плохой игре. Но "мелко, Хоботов"! Там - глубины! А ты несёшь откровенный бред.
Крупье досадливо сдвинет фишки, ответ приняв, посулив рубли.
Мне было страшно, пожалуй, слишком, когда ты выиграл первый блиц.