То не я о тебе написал
Лучшие строки,
что признаны гением.
Но действительность в том, что пишу.
Признаю, я плясал
Под неровным
цыганским пением
И до сих пор пляшу.
Не по мне эта скрипка
музу поила ночью
в темной кибитке.
Но песня так по утру была горяча.
Во мне любви и огня
и тревоги к тому ж в избытке,
что не скинуть ее с плеча.
Не мое сердце билось с твоим
только в такт,
отмеряя потоки нежности.
Силуэты и тени как будто были пусты.
я никогда не думал
о своей к тебе
принадлежности но мотивы мои
довольно были просты.
То не я о тебе написал
Лучшие строки,
что бы меня оправдали
Под гитарной игрой и цыганским пением.
Без тебя не смотреть уже
на восход, на зарю и в дали.
и никогда не назовут гением.
То не я о тебе написал
Лучшие строки,
что были бы вечными.
Видно цыганский меня уводил небосвод.
Но привалы мои
Для меня оказались конечными
и жизни другой хоровод.