И сидишь ты всё больше молчком,
И глядишь ты на всех виновато,
Ведь с усмешкой, как над дурачком,
Сыновья обращаются к папе...
Как заслужено это тобой?
Неужели был не милосерден,
Помогать детям был не усерден,
И работал- себе на пропой?
Нет же, нет, и трудился до хрипа,
И квартиры купил сыновьям,
Хоть бывала и чарочка пита,
Не валялся по скотским углам...
И любил их, и ими гордишься,
И последний отдашь им кусок...
Отчего же как будто стыдишься,
Будто вовсе не любишь, сынок?
Не наряден, беззубый, усталый,
Голос тих, не нахрапист, не хват...
За работою мало видал их,
Вот и стал чужаком для ребят.