Не жжём в очаге только горести,
Не прячем в карманах лишь радости.
Нам их уронить наземь вскорости
И тысячу лет на руках нести.
Дороги земные — растеньица —
Не держатся прямолинейности,
Но где б ни петляли, неумные,
Ведут в одну степь неминуемо.
Ведут к одной маленькой хижине
На берегу моря последнего,
Где Бог чинит невод, и свет Его —
Всё души, на нити нанизаны.
Им быть маяком рыбакам иным,
Сушёным до твёрдости каменной,
До вовсе стеклянной прозрачности,
И млечным песком в небе ночь мостить,
Лететь, просыпаясь, воронами,
Пока ещё не говорящими,
Беспечными и смехотворными —
Дорогу осилят летящие.
Сегодня путь тёмен — случается.
Но за руку водит уверенность:
Вороны в кой век возвращаются,
И больше: по-птичьему верят в нас.